Canciones para sordos (desde la mudez)

LUDOPATIA.

2006-08-07T15:19:00.000-04:00

"Amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño".

(Extracto de la canción "Amor se llama el juego" de Joaquín Sabina)

SOLO DISCULPAS.

2006-08-06T15:02:00.000-04:00

¿Qué más debo ser?
¿Qué más debo decir?
¿Qué más debo escribir?
Sólo disculpas.

(Adaptación de la primera estrofa de la canción "All apologies" de Nirvana)

SOBREDOSIS.

2006-08-05T18:37:00.000-04:00

"Nunca es triste la verdad
lo que no tiene es remedio"

Nadie, en su sano juicio, podría atreverse a considerar a la verdad como una enfermedad. Aquello suena más propio de la mentira: distorsiona, enceguece, envilece, envenena, mata. Pero, como suele ocurrir con las curas y antídotos, su valor sanatorio tiene mucho que ver con la medida, la moderación, la dosis. Cualquier exceso puede ser mortal.

Hoy, me declaro enfermo de verdad, contagiado de verdad, intoxicado de verdad, moribundo de verdad. No está permitido engañarse: si la verdad es el remedio de la mentira, ¿cuál es el antídoto de la verdad?. Seamos sinceros: no lo hay... la veracidad es una enfermedad terminal y, lo que es peor, compuesta... siempre va seguida de un profundo estado de tristeza...

A decir verdad, sólo podemos rogar que nos reste un último aliento antes de pasar al siguiente estadio: la resignación. Luego de ello, sólo cabe consultar la causa de muerte.

(Epígrafe extraído de la canción "Sinceramente tuyo" de Joan Manuel Serrat)

DATOS INUTILES (Nº 3)

2006-08-04T18:58:00.000-04:00

Por cada cierto número de pasos en falso,
uno es veraz.
Y duele.

LA PARADOJA DEL FRACASO (Nº 2)

2006-08-03T18:51:00.000-04:00

Me he equivocado tantas veces
que he convertido el hecho de estar vivo
en un acierto.

DEMASIADO TARDE.

2006-08-02T19:01:00.000-04:00

Tantos esfuerzos de resurrección artificial.
Y sólo se necesitaba un poco de fe.

EFECTOS ESPECIALES.

2006-08-01T19:07:00.000-04:00

Lo confieso: tengo una terrible debilidad por el espectáculo. Al final del final, rehuyo de los desenlaces tenues, realistas y morales. El problema, creo, es que no sé lidiar con el silencio.

BOCETO DE AUTORRETRATO BREVE (Nº 16)

2006-07-31T19:13:00.000-04:00

Estoy triste.
Estoy muerto.
Estoy tranquilo.

LA PARADOJA DEL FRACASO (Nº 1)

2006-07-30T19:22:00.000-04:00

Vaya paradoja:
he perdido la nobleza y,
por tanto,
me ha quedado sólo la justicia.

VERTIGO A LA PROFUNDIDAD.

2006-07-29T19:18:00.000-04:00

"El ruiseñor que está posado en una rama y se mira en el agua, cree haber caído en el río. Está en lo alto de una encina, y sin embargo tiene miedo de ahogarse".

Cyrano de Bergerac.

UNA CORDURA IMPUESTA.

2006-07-28T18:53:00.000-04:00

"Lo que pasa es que la locura te da miedo porque eres cobarde - dije. Sabía que le estaba faltando el respeto y, antes de que su mano me llegara directo a la boca, pensé que no era del todo malo ser un demente y que todos podemos serlo. Pero el golpe me dolió igual".

(Extracto del libro "En voz baja" de Alejandra Costamagna)

LA VIDA ME QUEDA GRANDE.

2006-07-27T15:14:00.000-04:00

El vaso de agua de mi vida
es inconmensurable.

NO PASA NADA.

2006-07-26T15:10:00.000-04:00

Cada día me es más difícil encontrar algo que decir.
Las cosas que pasan, no pasan de mí,
y las pocas que pasan,
no dejan de ser pasajeras.

GAME OVER.

2006-07-25T16:59:00.000-04:00

¡Vaya novedad! Estoy paralizado en el mismo punto que ayer... que antes de ayer... que mañana. Se me han acabado las energías, por cierto. Y también las provisiones. Pero, tal vez, la inmovilidad sea, en algún sentido - o en su sinsentido - como la muerte. Tal vez, sólo he elegido un lugar perfecto para pasar la noche. Tal vez, sólo he escogido armar campamento, dejar de huir del tiempo, esperarlo a cubierto. Tal vez, y digo sólo tal vez, me sea preferible sufrir su embestida... y, por fin, descansar.

INFOMERCIAL.

2006-07-24T17:08:00.000-04:00

Va quedando poco de mí.
A salvo.

NO TENEMOS PERDÓN.

2006-07-23T17:10:00.000-04:00

No tenemos perdón.
No nos queda esfuerzo,
truco ni promesa.
Hemos cruzado los umbrales del
dolor, y regresado.
Hemos bebido fuego y comido sables.
Y no tenemos perdón.

EN ESTA CASA, SOBRA ESPACIO.

2006-07-22T17:16:00.000-04:00

Me extraño a mí mismo.

(Línea del filme "The Crossing Guard" de Sean Penn)

PATETISMO.

2006-07-21T17:19:00.000-04:00

Hoy
Cientos de personas murieron en el Líbano.
Y yo no puedo con mi vida.

LEVÁNTATE Y OLVIDA.

2006-07-20T16:53:00.000-04:00

"Yo no te quiero ver pasar las tardes
conservando entre tus manos el calor
de una taza que se enfría.
Mientras las horas se hacen días
esperándole.
Ni quiero ver tu rostro reflejado
en el cristal de la ventana.
Mientras miras confundirse
las gotas de lluvia
con las que empañan tu mirada.

Por favor, levántate y camina.
Vete a casa y, de una vez, olvida".

(Extracto de la canción homónima de Miguel Bosé)

DATOS INÚTILES (Nº 2)

2006-07-19T16:47:00.000-04:00

El único que realmente sabe lo que quiere
es el que no tiene nada.

UN PRINCIPIO DE FINAL.

2006-07-18T22:02:00.000-04:00

Nada se va para siempre.
Nunca todo se pierde.
Siempre nos queda
un dejo de sabor,
un matiz de pintura,
una tintineo porfiado en el oído.

DESALENTADO.

2006-07-17T22:06:00.000-04:00

Me quedé sin pasado ni futuro.
Me quedé sin pan ni pedazo.
Me quedé sin aliento ni palabras.
Me quedé sin perdón ni olvido.

SUJETO DE ESTUDIO.

2006-07-16T22:12:00.000-04:00

Lo confieso: soy compulsivamente adepto a la arqueología...

En efecto, cada vez que la miré a los ojos, sólo vi ruinas, jeroglifos incomprensibles, vestigios sin procedencia, leyendas escritas en una lengua muerta. Y, sin embargo, no podía dejar de mirarla.

AMOR A MEDIAS.

2006-07-15T22:18:00.000-04:00

A mitad de esta historia,
medio verdad y medio mentira,
sólo me resulta medianamente claro
que los extremos se atraen
y se dañan.

DICCIONARIO PARA SORDOS (Nº 9)

2006-07-14T22:29:00.000-04:00

FAMILIA: Conjunto de personas que huyen de sí mismas para encontrarse en los demás... y viceversa.

DATOS INÚTILES.

2006-07-13T22:31:00.000-04:00

El orgullo no contribuye a la felicidad.
Pero combate la tristeza.

BOCETO DE AUTORRETRATO BREVE (Nº 15)

2006-07-12T22:35:00.000-04:00

Soy exactamente lo que voy a ser
en retroceso.

EL VALOR DE LOS COBARDES.

2006-07-11T22:41:00.000-04:00

"Ya ves,
a veces me canso de mí y de no tener
valor para buscarte y cometer
todo delito que este amor exija:
quieta ahí, tus labios o la vida".

(Extracto de la canción "Ya ves" de Ismael Serrano)

CONSECUENTE Y OBSECUENTE.

2006-07-10T22:47:00.000-04:00

Hoy, como siempre, no tengo nada que decir.
Sólo que no tengo ganas de contradecirme.

SE VA, SE VA, SE FUE (Drexler)

2006-07-09T19:42:00.000-04:00

Con el anhelo dirigido hacia ti,
yo estaba solo,
en un rincón del cafè.
Cuando, de pronto, oí unas alas batir
como si un peso
comenzara a ceder.
Se va, se va, se fue.

Tal vez fue algo de la puesta de sol
o algún efecto
secundario del té.
Pero lo cierto es que la pena voló
y no importó
ya ni siquiera por qué.
Se va, se va, se fue.

Algunas veces, mejor no preguntar
por una vez que algo sale bien.
Si todo empieza y todo tiene un final,
hay que pensar que la tristeza también.
Se va, se va, se fue.

(Letra de la canción homómima de Jorge Drexler, "Eco", 2003)

EL AMOR ES TEMPORAL MIENTRAS NO DURA.

2006-07-08T00:49:00.000-04:00

Es cierto: en todo aquello que se desvanece hay una huella de realidad. Hay más verdad en la mentira develada que en la confesión espontánea. La verdad se descubre, se revela, se desenmascara. Cualquier esfuerzo por contarla es descontarla. Cualquier esfuerzo por producirla es reproducirla. Cualquier esfuerzo por mostrarla es demostrarla y, ahí, sí, ahí mismo, radica el germen de la autocomplacencia y, por ende, de la falsedad. Las más feroces y, por lo mismo, más certeras conclusiones, se nos aparecen como las huellas digitales: siempre estuvieron ahí, aunque nadie las viera; son sigilosas, sencillas, aparentemente invisibles, pero tremendamente significativas; suponen la resolución del enigma, aunque el verdadero misterio es, definitivamente, hallarlas.

Las huellas del camino me han llevado a descubrir cierto amor hacia lo frágil, hacia lo efímero. Creo posible, incluso, que haya encontrado cierto alivio en la mortalidad. Es reconfortante constatar cómo lo breve jamás ha existido, cómo lo transitorio parece necesariamente destinado a la insignificancia. El amor es eterno mientras dura, obvio, sólo lo que dura es eterno. Si el amor existe es porque dura... si no dura, no existe. He de confesarlo: se siente raro ser el amante de un cadáver. Ser viudo del amor de mi vida. Ser el padre de un nonato. He de confesarlo: se siente bien estar tan solo sin estarlo. Es reconfortante amar y ser amado sin amenaza de desilusión, de estafa, de desaliento. Es apacible ser el protagonista de un film tan bueno, aunque fallido. Sin taquilla, sin publicidad, sin críticos. Sólo tú y yo, fanáticos de culto.

La huella digital de este amor es una marca indeleble... e invisible. La conjunción perfecta, si se trata de servir de puente imaginario a dos tierras que no son ni jamás habrán sido sino exactamente la misma.

DESVANECIMIENTO.

2006-07-07T00:43:00.000-04:00

Al cabo de poco andar, mis canciones se han hecho ruido, mis recuerdos se han hecho eco, mis palabras, tormenta. Y, a pesar de tanto andar, yo sigo aquí, ingenuo, todavía fingiendo que existo.

EL FUTURO NO SE APRE(HE)NDE.

2006-07-06T00:36:00.000-04:00

Apenas decidí mirar hacia el futuro,
pasó éste delante de mis ojos,
a toda velocidad,
huyendo del pasado.
Y, desde ese momento,
me ha quedado indefectiblemente
atrás-mano.

LA PURA VERDAD.

2006-07-05T00:40:00.000-04:00

"Hay mentiras que duele decir".

(Christina Rosenvinge en la canción "Sé que me harás llorar" del álbum "Mi pequeño animal")

IMPUNIDAD.

2006-07-04T01:26:00.000-04:00

Hoy
he cometido tantos delitos
como me es lícito cometer.

BOCA SECA.

2006-07-03T00:34:00.000-04:00

Ayer y antes de ayer,
me quedé sin palabras,
nombrando el nombre que no me atrevo a nombrar,
besando el beso que no me atrevo a besar.

TRÁFICO AÉREO.

2006-07-02T01:13:00.000-04:00

Justo en el momento en que debíamos hablarnos con la verdad, ocurrió lo imposible: una caravana de ángeles pasó por sobre nuestras cabezas.

HAY SENTIDO EN EL EXTRAVIO.

2006-07-01T20:47:00.000-04:00

Tarda en aprenderse: a la misma distancia del olvido, está el origen; a la misma distancia del pasado, está el futuro. En cada vuelta de esquina, hay una parada. En cada tramo de línea recta, una desviación. Para cada tormenta, un refugio adecuado e imposible. Tarda en aprenderse, pero todo siempre está demasiado lejos, y peligrosamente cerca. Lo imposible siempre está al alcance de la mano.

¿Qué quiero decir? Nada. Lo cierto es que, cada vez que no quiero decir nada, digo demasiado. ¿Hay abuso en mis palabras? No hay duda. ¿Hay duda en mis palabras? Lo dudo. ¿Soy el mismo de antes? No lo soy. ¿Soy yo? Sí, claro está, no el de antes, sino el de siempre.

A-FIN-IDAD.

2006-06-30T21:00:00.000-04:00

A fin de no volver a decir adiós.
Sellaré mis labios.
A fin de no extrañar,
ataré mis manos.
A fin de no sufrir,
no amaré.
A fin de no recordar,
no olvidaré.

TENGO FRIO.

2006-06-29T20:27:00.000-04:00

"La luna deja un cuchillo
abandonado en el aire,
que siendo acecho de plomo
quiere ser dolor de sangre.
¡Dejadme entrar!...
¡Tengo frío! Mis cenizas
de soñolientos metales,
buscan la cresta del fuego
por los montes y las calles.
Pero me lleva la nieve
sobre su espalda de jaspe,
y me anega, dura y fría,
el agua de los estanques.
Pues esta noche tendrán
mis mejillas roja sangre,
y los juncos agrupados
en los anchos pies del aire.
¡No haya sombra ni emboscada
que no pueda escaparse!
¡Que quiero entrar en un pecho
para poder calentarme!
¡Un corazón para mí!
¡Caliente! que se derrame
por los motes de mi pecho;
¡Dejadme entrar! ¡Ay, dejadme!"

(Extracto de "Bodas de Sangre" de Federico García Lorca)

EL VASO ROTO.

2006-06-28T20:44:00.000-04:00

Si te asusta lo que sientes.
No te preocupes.
Siempre puede ser peor.

IMPOSIBLE.

2006-06-27T03:05:00.000-04:00

Ella abre todas las puertas cerradas.
Y prefiere el aislamiento.
Ella se oculta sin necesidad.
Y no necesita refugio.
Ella se entrega sin complejos.
Y no da nada a cambio.
Ella no conoce lo simple.
Sólo lo fácil que es
lo imposible.

SEMANAS MUSICALES (Clausura)

2006-06-26T03:07:00.000-04:00

Si nada ha pasado.
Nada queda por decir.
Toda leyenda existe en el silencio.

SEMANAS MUSICALES (Cuadro sinóptico)

2006-06-25T13:30:00.000-04:00

Ayer lloré canción, niño hermoso.
Permanecer (tan lejos, tan cerca).
En la ruta de cambio.
Aférrate a los recuerdos.
Durmiendo en la cama del diablo.
Caminando detrás de ti.
El largo y serpenteante camino.
El camino de regreso.
La felicidad es un arma tibia.
Yo preferiré la lluvia.
Anoche, tuve un sueño en el que alguien me amaba.
Incluso, mejor que la realidad.
Amor, rescátame.

SEMANAS MUSICALES (Nº 14)

2006-06-24T02:58:00.000-04:00

Amor, rescátame.

(Título de la canción de u2 & Bob Dylan).

SEMANAS MUSICALES (Nº 13)

2006-06-23T03:04:00.000-04:00

Incluso, mejor que la realidad.

(Título de la canción de U2)

SEMANAS MUSICALES (Nº 12)

2006-06-22T02:54:00.000-04:00

Anoche tuve un sueño en el que alguien me amaba.

(Título de la canción de The Smiths)

SEMANAS MUSICALES (Nº 11)

2006-06-21T03:00:00.000-04:00

Yo preferiré la lluvia.

(Título de la canción de REM)

SEMANAS MUSICALES (Nº 10)

2006-06-20T02:56:00.000-04:00

La felicidad es un arma tibia.

(Título de la canción de The Beatles)

SEMANAS MUSICALES (Nº 9)

2006-06-19T02:55:00.000-04:00

El camino de regreso.

(Título de la canción de Ismael Serrano)

SEMANAS MUSICALES (Nº 8)

2006-06-18T02:52:00.000-04:00

El largo y serpenteante camino.

(Título de la canción de The Beatles)

SEMANAS MUSICALES (Nº 7)

2006-06-17T02:49:00.000-04:00

Caminando detrás de ti.

(Título de la canción de Foo Fighters)

SEMANAS MUSICALES (Nº 6)

2006-06-16T02:47:00.000-04:00

Durmiendo en la cama del diablo.

(Título de la canción de Daniel Lanois)

SEMANAS MUSICALES (Nº 5)

2006-06-15T02:45:00.000-04:00

Aférrate a los recuerdos.

(Título de la canción de Richard Marx)

SEMANAS MUSICALES (Nº 4)

2006-06-14T02:40:00.000-04:00

En la ruta de cambio.

(Título de la canción de Pink Floyd)

SEMANAS MUSICALES (Nº 3)

2006-06-13T02:38:00.000-04:00

Permanecer (Tan lejos, tan cerca).

(Título de la canción de u2)

SEMANAS MUSICALES (Nº 2)

2006-06-12T02:35:00.000-04:00

Niño hermoso.

(Título de la canción de John Lennon)

SEMANAS MUSICALES (Nº 1 )

2006-06-11T02:31:00.000-04:00

Ayer lloré canción.

(Título de la canción de los Fabulosos Cadillacs)

SEMANAS MUSICALES (Introducción)

2006-06-10T02:27:00.000-04:00

Un atributo reconocido entre los sordos es... la capacidad de síntesis... Y entre los mudos... la audición. A buen escucha, nada de palabras... tan sólo canciones.

MUY TEMPRANO PARA RESUCITAR.

2006-06-09T02:13:00.000-04:00

Lo horroroso de los milagros es que ocurren aunque nadie los solicite... aunque nadie los ruegue. Pues bien, en atención a lo mismo, aquí estoy de vuelta, algo atrofiado con la falta de actividad, pero dispuesto a recuperar, provisoriamente, el tiempo perdido. No prometo eludir las recaídas ni elucubrar conclusiones valiosas a partir de mi ausencia. No me permito epifanías concientes ni juramentos que no pueda respetar. Sin embargo, y debido a que, a final de cuentas, todo esto no es sino una excusa para hablar de uno mismo, pues bien, acá van algunas notas (musicales) tomadas durante mi desaparición. Un catastro pobre de las emociones que, a diario (como ha de ser en este formato), debieron quedar plasmadas en la historia de quien escribe este lastimoso blog. Un diario de vida sin vida. Una vida sin día a día. Simplemente un resumen... gracias... de nada.

LÁZARO.

2006-06-08T22:44:00.000-04:00

Hoy no quiero levantarme.
Prefiero quedarme muerto.

PRESCINDIBLE.

2006-06-07T22:43:00.000-04:00

Hoy, no necesito nada.
No me necesito
ni siquiera a mí.

ÍDEM.

2006-06-06T22:40:00.000-04:00

Nadie te ama cuando estás
abajo y afuera*

(Título de la canción de Eric Clapton en su disco "Unplugged")

PROMISCUIDAD.

2006-06-05T07:04:00.000-04:00

¿La secuencia?
La princesa abandonada en los brazos de un príncipe azul.
Jamás le ha visto.
No le conoce.
Pero un beso tibio bastará para arrancársela a su sueño.
¿La similitud?
El Abandono.
El primer síntoma del estado de necesidad.

MUCHO CANSANCIO.

2006-06-04T06:58:00.000-04:00

Estoy cansado de la cobardía... estoy cansado de los atajos de la conveniencia... estoy cansado de la inseguridad de los crueles... estoy cansado de la indignidad... estoy cansado del consuelo para tontos... estoy cansado del egoísmo de los santos... estoy cansado del altruismo barato... de la ambición que cuesta caro... estoy cansado de la falta de novedad... de la falta de inspiración... estoy cansado de escribir tantas cosas diversas... y, en definitiva, seguir diciendo exactamente lo mismo.

DICCIONARIO PARA SORDOS (Nº 8)

2006-06-03T07:09:00.000-04:00

SORDERA: Concepto que define la incapacidad de ver.

EL FUTURO SE FUE.

2006-06-02T21:45:00.000-04:00

"No. No quisiste. Y ahora, aunque inundaras todo el infierno con tus lágrimas, si todavía pudieras llorar, todo ese mar de arrepentimiento no te podría dar lo que una sola lágrima vertida durante tu vida mortal. Y ahora ruegas por un solo momento de vida terrenal para arrepentirte: ¡en vano!. Ha pasado el tiempo, se ha ido para siempre".

(Extracto de "Retrato del artista adolescente" de James Joyce)

DICCIONARIO PARA SORDOS (Nº 7)

2006-06-01T21:50:00.000-04:00

HONESTIDAD: Antónimo de prudencia.

SALTOS MORTALES.

2006-05-31T21:51:00.000-04:00

A fuerza de desventuras,
la aventura de la vida,
se deshace.

PRINCIPIO DE REALIDAD (Paráfrasis 6)

2006-05-30T18:36:00.000-04:00

Los sueños deben ser lo suficientemente pequeños para creer que no nos importan y lo suficientemente grandes para creer que no podemos alcanzarlos.

(Parafraseado de un aforismo de Jonathan Kozlon)

BOCETO DE AUTORRETRATO BREVE (Nº 14)

2006-05-29T19:57:00.000-04:00

Soy nada más que lo mejor de mí mismo,
en escala humana.

NADIE NI NADIE.

2006-05-28T19:49:00.000-04:00

Nadie es profeta en su tierra.
Nadie es poeta en su lengua.
Nadie es gobierno en su patria.
Nadie es su patria.
Nadie es su lengua.
Nadie es su tierra.

Nadie es perpetuo en la vida.
Nadie es perverso en la huida.
Nadie es amante en su sueño.
Nadie es su sueño.
Nadie es la huida.
Nadie es la vida.

INCONSOLABLE.

2006-05-27T20:01:00.000-04:00

Después de la tormenta, no viene la calma.
La calma viene sin tormenta.
La tormenta viene sin calma.
Después de la tormenta, no viene nada.
Más bien, todo se va.

POR PUNTOS.

2006-05-26T02:54:00.000-04:00

Llámenme ingenuo o, quizás, estoico, pero, en mi opinión, hay más amor en la mueca de dolor de un boxeador en pie que en la lágrima frágil del amante que huye. Al final, querámoslo o no, el verdadero amor es una cuestión de orgullo.

OÍDOS BIEN CERRADOS.

2006-05-25T19:53:00.000-04:00

"Más vale que no tengas que elegir
entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Será mejor que aprendas a vivir
sobre la línea divisoria
que va del tedio a la pasión".

(Extracto de la canción "Esta boca es mía" de Joaquín Sabina)

RETRACTACIÓN.

2006-05-24T17:40:00.000-04:00

En este acto,
me retracto
del perdón que me diste a cambio
del mío.
En este acto,
me retracto
del regreso al origen del regreso,
del sacrificio inútil de mi sonrisa.
En este acto,
me retracto
de disfrazar el dolor de euforia,
la vigilia de sueño,
el llanto de lluvia.

¿QUIÉN?

2006-05-23T02:30:00.000-04:00

Hay quien me admira por ser cobarde.
Hay quien me odia por ser valiente.
Hay quien me teme por ser voluble.
Hay quien me quiere por ser más fuerte.
Hay quien celebra la parsimonia.
Hay quien detesta lo impredecible.
Hay quien se tienta con mi pobreza.
Hay quien le atrae lo incorregible.
Hay quien somete las vanidades.
Hay quien ensaya los virtuosismos.
Hay quien critica debilidades.
Hay quien se aferra a los espejismos.
Hay quien se esfuerza en no ser perfecto.
Hay quien se ensaña con sus flaquezas.
Hay quien conviene ser un pretexto.
Hay quien repele las fortalezas.
Hay quien no acepta lo que le sirve.
Hay quien regala sus desperdicios.
Hay quien se ofende porque le aman.
Hay quien le agradan los maleficios.
Hay quien colecta su sufrimiento.
Hay quien delega sus altruismos.
Hay quien prefiere ser miserable.
Hay quien no acepta ser uno mismo.
Hay quien agobia la lealtad.
Hay quien reprocha cualquier desliz.
Hay quien es diestro en la ajenidad.
Hay quien escoge ser infeliz.

NATURE BOY.

2006-05-22T18:42:00.000-04:00

Hubo alguna vez un muchacho,
un muchacho extraño y encantado,
decía que venía desde muy lejos,
muy lejos,
más allá de tierras y mares.
Un poco tímido,
y de ojos tristes,
pero muy sabio, era él.

Y, luego, un día,
un día mágico él se cruzó por mi camino,
y mientras hablábamos de muchas cosas,
de bufones y reyes,
él me dijo:
"Lo más grandioso que, alguna vez, aprenderás
es simplemente a amar,
y a ser amado, en reciprocidad".

(Traducción personal de la canción homónima... conozco versiones de Nat King Cole, Caetano Veloso y David Bowie... Me quedo con la de Bowie en el film "Moulin Rouge")

PENA DE MUERTE.

2006-05-21T23:53:00.000-04:00

Besó su boca... y la perdonó. Pero, entonces, supo que no sería suficiente. Jamás podría perdonarse a sí mismo. Clavó el puñal en su vientre, sin ternura ni rencor; no era un acto de violencia, sino de salvación. Estaba condenado a odiarse a sí mismo y su sufrimiento debía valer la pena. Y a falta de una vida... sólo es valiosa la muerte.

HOLOCAUSTO.

2006-05-20T23:15:00.000-04:00

Aquí, a sólo pasos de mí, ocurrió el holocausto. Ni genocida ni nuclear. Ni humano ni inhumano. Aquí, a sólo pasos de mí, todavía es posible visitar sus ruinas... y percibir sus secuelas: el llanto condensado en los muros, la radiación del dolor, el aire viciado, las palabras viciosas, el eco de la explosión, el humo de las armas, el duelo de los parientes, la memoria contaminada, la tristeza congénita, la victimización de los herederos. Aquí, aquí mismo, radica el centro de la miseria, el testimonio vivo de la muerte. En efecto, la muerte edificó aquí un monumento, un mausoleo, un manicomio y un hospital de campaña, legó a la posteridad una ciudad en llamas, su herencia funesta, con el solo afán de eternizar su derrota, de perpetuar la lección infame de toda tragedia: que se vive en la muerte, que se muere en la vida; que, entre la vida y la muerte, siempre hay algo más, hay alguien, estoy yo... y un escaso séquito de sobrevivientes.

DICCIONARIO PARA SORDOS (Nº 6)

2006-05-19T18:55:00.000-04:00

SECRETO: 1.- Aquello que decir no vale la pena. 2.- La pena aquella que no vale decir.

HAY MÁS DE DOS CARAS (San José)

2006-05-18T18:36:00.000-04:00

Todo lo que callas, todo lo que esperas.
Todo lo que amas y lo que desprecias.
Ese revoltijo baila en tu cabeza
y esa es la balanza que todo lo que pesa.

Hay más de dos caras de una misma moneda
ni la luna es blanca ni la noche es tan negra.
Cuando unos te aplauden, los otros te niegan.
Si unos te excomulgan, otros te cortejan.
Alguien, en silencio, prepara tu hoguera
Otros te dan alas para ver cómo vuelas.

Todo lo que callas...

En tu disco duro no se encuentra el futuro
pero puede verse tu pasado más crudo,
grandeza, miseria, verdades a medias,
la banda sonora de todas tus guerras...
Aunque tenga buena prensa la experiencia
siempre tropezamos con idéntica piedra.

Todo lo que callas...

Mírame esta mano que una vez fue puño
y con él soñé que cambiaría el mundo.
Cuando despertamos del sueño profundo
alguien nos había robado el futuro...
Cuántas esperanzas se volvieron humo.
Cuántos navegantes perdieron el rumbo.

Todo lo que callas, todo lo que esperas.
Todo lo que amas y lo que desprecias.
Ese revoltijo baila en tu cabeza
y ésa es la balanza que todo lo pesa.

(Canción extraída del álbum "El hijo del ferroviario" de Víctor Manuel, 2001)

THE IN(TER)DEPENDENT.

2006-05-17T18:12:00.000-04:00

NO HAY NOTICIAS HOY.

VERGUENZA.

2006-05-16T18:14:00.000-04:00

Conocía las palabras.
Pero las canté mal.

(Línea de la canción "Blue Spanish Sky" de Chris Isaak, álbum "Wicked Game", 1989)

BOCETO DE AUTORRETRATO BREVE (Nº 13)

2006-05-15T01:37:00.000-04:00

Soy la suma de todos los males.
Soy la cura de la enfermedad
del corazón.

DICCIONARIO PARA SORDOS (Nº 5)

2006-05-14T01:34:00.000-04:00

RESPETO: Dícese de un instinto sublimado hacia los hombres crueles.

EN TRÁNSITO.

2006-05-13T20:22:00.000-04:00

¿Alguien dijo que la vida es como una estación de trenes?... No sé, pero me suena familiar... ¿Será porque hay trenes que abordamos y trenes que dejamos pasar? ¿Será porque no hay forma de tomar dos trenes al mismo tiempo? ¿De probar dos destinos? ¿Será porque, aunque queramos llegar directamente al objetivo, siempre habrá que hacer escalas, buscar acercamientos, cambiarse de andén en medio del camino?...

Miguel de Unamuno escribió que "el que viaja no busca cada lugar al que llega, sino huye de cada lugar que deja". Él no creía en la filotopía, sino en la topofobia. Pues, entonces, no comprendo la obsesión por aquellos trenes que no tomamos, por aquellos destinos que dejamos pasar. En efecto, si lo importante es abandonar la residencia actual, ninguna importancia reviste el nuevo domicilio. En este sentido, los trenes sólo son instrumentos para la huida, el medio de transporte, el medio, claro, pero, a su vez, el fin. El alivio está en la sala de máquinas. En este sentido, lo relevante no es el destino de los trenes, sino su horario, su premura, su velocidad.

"Déme un boleto para el tren que salga en horario más próximo... cualquiera" - le hemos escuchado decir a cientos de heroínas que huyen de su pasado. Sin mucha suerte, claro está, ya que el asesino, el novio arrepentido o derechamente la policía siempre la encontrarán en la estación de trenes, a minutos de abordar. Ése proyecto de huida, aquel que fracasa una y otra vez, es el que perturba la analogía. Si la vida es una estación de trenes, lo cierto que nada importa adónde vayas, ni siquiera que huyas, lo relevante es que si estás, como supone la palabra, "estacionado" en la estación... en la estación de la vida... bueno, en consecuencia, la vida misma es una huida... una huida estacionada... una huida desesperada que no cambia de escenario... una fuga furtiva sin empezar. Un intento de huida. Un preámbulo de escape. El delirante plan de fuga de un grupo de prisioneros. Un final sin clímax... pero también sin resolución.

No sé, tal vez, estoy equivocado. Es probable que la vida sea una estación de trenes y que, a la vez, no pretendamos ir hacia ninguna parte. Es probable que la analogía se funde en una mera actitud... la actitud de espera. Tal vez, en realidad, sólo estamos impávidos, mirando a la gente pasar, aguardando, de un momento a otro, el arribo del pasajero esperado o la encomienda requerida. Quizá no somos destino, tan sólo destinatarios. ¿Es ésa una explicación razonable? ¿Es posible que, en verdad, no vayamos hacia ninguna parte?

Si he de ser honesto, en el aspecto direccional, la teoría me convence... sólo que no me sienta cómodo pensar en mí como un ser sin movimiento. Ciertamente, el tiempo, la vida, la rutina, los años, el mundo, el capitalismo voraz (llámenlo como quieran) avanza mucho más rápido que nosotros y, claro, nos es fácil constatar nuestra propia quietud. Pero, ¿eso verdaderamente significa que no nos movamos? ¿No será sólo un efecto óptico? ¿La teoría de la relatividad? No soy un admirador del impulso genuino del movimiento humano ni de la persistencia de la capacidad de acción del hombre, pero claramente tenemos cierta inquietud de desplazamiento, cierta energía vital. En mi opinión, estamos en movimiento, sometidos al movimiento del trote cansado de nuestros captores, forzudos y tenaces (el tiempo, la rutina, el capitalismo voraz, etc... llámenlos como quieran), de los que intentamos escapar sólo para echar a correr más rápido... vaya, vaya, la vida sí parece ser una huida, después de todo.

La pregunta es: ¿importa hacia dónde?... alguna importancia tendrá. La pregunta es: ¿vale la pena escapar?... la pena... más vale que la valga... Honestamente, creo que más importante que el destino es la elección... quiero decir que el destino sea elegido... más importante que el desplazamiento ha de ser la libertad de desplazamiento... más importante que avanzar o que huir es, probablemente, decidir. Quiero decir, en definitiva, que es posible que la vida no sea una estación de trenes, sino la boletería de una estación de trenes... que lo importante sea pagar en efectivo... sin endeudarse... y escoger... resolver... en cuestión de minutos... el próximo movimiento...

En fin, tal vez todo sea un error. Quizás todo esto no sea sino como el origen de toda metáfora... la búsqueda del significado cómodo... del símbolo efectivo... de la verdad preferida... antes que revelada. De la respuesta que nace y se escoge antes del dilema. Es posible que la vida efectivamente sea una estación de trenes, tan sólo porque, en ella, jamás te sientes en casa y jamás de visita, porque le pertenece a todos y a nadie... quizá, simplemente, porque es un espacio público y transitorio... en el que nadie desea estar mucho tiempo... digo sólo, tal vez.

INSUFICIENCIA EMOCIONAL.

2006-05-12T10:45:00.000-04:00

"Hubiera dado el mundo para satisfacerla, el mundo que ahora poseíamos, que al mismo tiempo parecía vacío y eterno. No obstante, me sentía ofendido por sus palabras y sus ojos, y ninguna explicación... ninguna explicación parecía calmarme cuando imaginé su propia insatisfacción o mi propio tormento... Por último, dejé las palabras, excepto un cántico extraño... Me dije: "No la puedo hacer feliz, no la hago feliz y su infelicidad crece cada día"... Ése era mi cántico, que repetía como un rosario, un encantamiento para cambiar los hechos, su desilusión inevitable con nuestra búsqueda, que nos dejara en este limbo donde yo sentía que ella se alejaba de mí, empequeñeciéndome con su inmensa necesidad".

(Extracto de la novela "Entrevista con el vampiro" de Anne Rice)

LA CACERÍA.

2006-05-11T10:55:00.000-04:00

Mientras tanto, te escapas,
no te sigo, me anticipo.
Te espero,
al otro lado de la soledad.

TIEMPO AL TIEMPO.

2006-05-10T17:03:00.001-04:00

"No puedo cambiar el mundo.
Pero puedo cambiar el mundo en mí".

Cada día que pasa, estoy más convencido: la única utilidad del tiempo es que deja constancia de su propia inutilidad. El tiempo es un asesino a sueldo, profesional y clandestino. Nadie conoce su rostro. Nadie sabe describirlo. Sin embargo, su obra es visible, manifiesta, desvergonzadamente pública. Ahí va, dejando un reguero de muertos en calles y avenidas, dejando su huella en cada víctima, atiborrando de curiosos las escenas del crimen. Es que, más allá de su gélida eficiencia y del horror de sus delitos, el tiempo es conciente de su propia inutilidad, de su propia irrelevancia. El tiempo no cambia nada, no altera el estado de las cosas, su única misión es simplemente devenir. Las morgues se saturan de cadáveres, los hospitales se llenan de enfermos, las casas de hombres tristes y todo, al fin y al cabo, sigue siendo igual.

Digo que el tiempo es conciente de su propia inutilidad. Y cómo no, si lleva mucho más tiempo aquí que nosotros. Nos lleva mucho tiempo de ventaja. Sin duda, el tiempo tiene algo de Dios, pues nos resulta notablemente superior. Sin embargo, su superioridad proviene de su indiferencia, de su soledad, de su naturaleza imposible. Su poder radica simplemente en el hecho de existir con absoluta prescindencia de nosotros. Incluso Dios le envidia. Ya quisiera Dios sernos tan independiente.

Pero, el tiempo es modesto, a pesar de su poder. Él sabe que su poder proviene del simple hecho de existir. Desde su inasible altura, desde su soberbia sobriedad, el tiempo no sucumbe ante los delirios de grandeza, no se da por aludido, no voltea la cabeza para escuchar los ruegos de piedad. El tiempo no admite entusiasmos ni rebeliones. No admite alianzas ni combates. Su modestia es tal que, incluso, se pone al servicio de los hombres. "Aquí estoy" - parece decir (con algo de sorna, hay que reconocer) - "Aquí estoy para ser la medida de sus fracasos... ¿Acaso no buscaban a alguien a quién culpar?".

Claro, la inutilidad del tiempo no es sino el reflejo de nuestra tendencia al estrépito y al fracaso. Al fracaso de nuestra razón hipertrofiada. Al fracaso de nuestra burda credulidad. Al fracaso de la consumada adoración de aquellos dioses paganos que demandan tanta fidelidad y nos regalan tan escasos dividendos. Al fracaso de nuestro mañoso hábito de depositar en otros la responsabilidad por el curso de nuestras vidas y, asimismo, entregarles nuestra energía vital, nuestra más sana y mínima inquietud de vencer. Asumámoslo: llevamos tanto tiempo de rodillas que no sabemos mirar con más altura; llevamos tanto tiempo vencidos que no sabemos vivir fuera del círculo de la derrota. Pero algo es claro: el tiempo no derrota a la derrota. El tiempo es derrota. Derrotar al tiempo no es derrotar a la derrota. Derrotar al tiempo es la perpetuación de la derrota.

En algún lugar, escuché que "el tiempo no respeta las cosas que se hacen sin él". Y me parece cierto, misteriosamente cierto. Pero no creo que el tiempo esté preocupado por mostrar sus respetos. Tampoco creo que busque enemigos a su altura. En mi humilde opinión, el tiempo no quiere sino lo mismo que nosotros: un poco de tiempo para él... que sólo lo dejemos trabajar en paz. Por alguna razón, nos hemos empecinado en desplegar una cacería para este brutal asesino, olvidándonos de lo más importante: el tiempo no cambia nada, el tiempo sólo es tiempo... no podemos cambiar el tiempo... Tal vez, si nos tomamos verdaderamente el tiempo, podamos cambiarnos a nosotros mismos... y, de paso, cambiar ligeramente el curso de nuestras vidas... lo demás, a mi modo de ver, es simplemente perder el tiempo.

(Epígrafe extraído de la canción "Rejoice" de U2, "October", 1982)

DICCIONARIO PARA SORDOS (Nº 4)

2006-05-09T00:32:00.000-04:00

POESÍA: El arte de escribir lo que no se sabe decir.

EL AMOR ES ETERNO MIENTRAS DURA (12º Parte)

2006-05-08T08:48:00.000-04:00

¿Queda algo por decir del amor?... ¿Queda algo por decir de mí después de tanto hablar de amor?... Ciertamente, el amor no es un lenguaje, ni aun menos universal, pues, por lo general, las decisiones inspiradas en el amor son, a decir verdad, incomprensibles. Es más bien, creo, como las matemáticas: por distintos caminos y procedimientos, enfrentados a un idéntico ejercicio, todos llegamos al mismo resultado.

A menos, claro está, que no sepamos sumar... o restar... o multiplicar... o, por cierto, dividir. Parece obvio suponer, entonces, que el resultado del amor habrá de ser erróneo, mal habido. El amor es así, tan puro en su ejecución, tan impuro como su ejecutante. El amor es una ciencia natural... ciertamente, inexacta. El amor es una abstracción social... científicamente, improbable. Tan natural como la taquicardia y el deseo; tan artificial como el orgullo y la soledad. El amor es la primera víctima de la ignorancia.

No hay nadie que sepa amar. Y no hay nadie que no sepa sobre el amor. Es un fenómeno ominipresente e invisible, universal e íntimo. El amor es un fenómeno de masas. Y un hábito de ermitaño. Una meta social para la que no estamos preparados. Una inclinación natural imposible de subordinar a la razón. El amor es una enfermedad sin cura. Una cura sin enfermedad. El amor es el principio del doblez y la falsedad... y, así las cosas, sigue siendo único.... irritantemente único. No hay que engañarse: el orden de los factores sí altera el producto, aunque el resultado, al fin y al cabo, siga siendo el mismo. La misma cadena de acontecimientos. La misma cadena de emociones. La misma cadena de padecimientos. La misma cadena de errores. La misma cadena de prisioneros construyendo un puente, todavía, demasiado lejos. El amor es un fenómero imperecedero, aunque, afortunadamente, sólo es eterno mientras dura.

ADÁN EDUCÓ A CAÍN (Springsteen)

2006-05-07T09:43:00.000-04:00

En el verano en que fui bautizado,
mi padre me aferró a su costado,
mientras me inclinaban sobre el agua.
Él dijo "cómo lloré ese día".
Eramos prisioneros del amor,
un amor encadenado.
Él permaneció bajo la puerta,
yo permanecí bajo la lluvia,
con la misma sangre caliente
ardiendo en nuestras venas.
Adán educó a Caín.

Todos los viejos rostros,
preguntaron "porqué regresaste".
Te pusieron en su posición
y te dieron las llaves del Cadillac de papá.
En la oscuridad de tu habitación,
tu madre te llama por tu verdadero nombre.
Tú recuerdas las caras, los lugares, los nombres,
tú sabes que nunca se acabará.
Es irremediable como la lluvia.
Adán educó a Caín.

En la Biblia, Caín traicionó a Abel,
y al Este del Edén fue condenado.
Tú has nacido con esta deuda de vida
por los pecados pasados de alguien más.
Papá trabajó toda su vida,
a cambio de nada, salvo dolor.
Ahora, recorre estas habitaciones vacías
buscando alguien a quién culpar.
Tú heredaste los pecados,
tú heredaste las llamaradas.
Adán educó a Caín.

Perdido, pero no olvidado,
desde el corazón caliente de un sueño,
Adán educó a Caín.

(Traducción personal de la canción "Adam raised Cain" de Bruce Springsteen, álbum "Darkness on the edge of town", 1978)

DICCIONARIO PARA SORDOS (Nº 3)

2006-05-06T09:28:00.000-04:00

EXPIACIÓN: 1.- Culpa sin culpa. 2.- Patología zoológica que generalmente afecta a los chivos.

TRATO V/S TACTO.

2006-05-05T19:02:00.000-04:00

"Te comportas de acuerdo
con lo que te dicta cada momento.
Y esa inconstancia, no es algo heroico
es mas bien algo enfermo".

(Línea de la canción... ya saben cuál y de quién)

EL EXTRAVÍO.

2006-05-04T23:27:00.000-04:00

Para P.

Si la brújula se ha extraviado,
enloquecido,
clavado sus agujas contra los extremos del sentido,
no es por la ausencia de direcciones,
sino por la abundancia de magnetismos.

BAJO PRESUPUESTO.

2006-05-03T23:32:00.000-04:00

La sinopsis de mi vida es, sin duda, mejor que la película. Comienza con un plano general, plácido y deslucido. Sigue con una secuencia frenética, una persecución trepidante. Continúa con un primerísimo primer plano, incómodo, intimidante... Y ahí estoy yo, defectuosamente retratado. Todo su significado está fuera de cuadro. Sin embargo, termina siempre con la misma elipsis.

TENDENCIAS SUICIDAS.

2006-05-02T18:56:00.000-04:00

Y después de tanto buscar,
en el fondo de mí mismo,
sólo
estoy yo.

DICCIONARIO PARA SORDOS (Nº 2)

2006-05-01T19:11:00.000-04:00

INFELICES: Dícese de los hombres que son demasiado grandes para la pequeñez de sus vidas y demasiado pequeños para la grandeza a la que estaban destinados.

AMOR SE LLAMA EL JUEGO (Sabina)

2006-04-30T18:58:00.000-04:00

Hace demasiados meses
que mis payasadas no provocan tus
ganas de reir.
No es que ya no me intereses,
pero el tiempo de los besos y el sudor
es la hora de dormir.
Duele verte removiendo
la cajita de cenizas que el placer
tras de sí dejó.
Mal y tarde estoy cumpliendo
la palabra que te di cuando juré
escribirte una canción.

Un Dios triste y envidioso nos castigó
por trepar juntos al árbol
y atracarnos con la flor de la pasión,
por probar aquel sabor.

El agua apaga al fuego
y, al ardor, los años.
Amor se llama el juego
en el que un par de ciegos
juegan a hacerse daño.
Y cada vez peor,
Y cada vez más rotos.
Y cada vez más tú
Y cada vez más yo,
sin rastro de nosotros.

Ni inocentes ni culpables
Corazones que destroza el temporal.
Carnes de cañón.
No soy yo, ni tú,
ni nadie.
Son los dedos miserables que le dan
cuerda a mi reloj.

(Canción extraída del álbum "Física y Química" de Joaquín Sabina, 1992)